Elas

Estão o tempo todo em qualquer todo. No choro dos bebês, na esmola dos mendigos. Nas chantagens e negociações pífias dos cafetões. Nas mentiras da traição, nas juras dos ladrões, na conquista dos amantes.

Rodeiam as mentes pessimistas e depressivos. Ao mesmo tempo são juras da convicção e da fé nas orações daqueles que consideram-se religiosos. Nelas o escritor encontra a necessidade e criar, enquanto o poeta busca todo o seu íntimo, levando ao mundo fora de si, todo o sentimentalismo bruto transformado em suavidade.

Passam pelas cantigas das crianças, atravessam gerações, chegam à experiência dos mais velhos e terminam nas últimas de um moribundo qualquer.

Na piada do palhaço, no barulho do caos urbano, em uma rua movimentada, nas mãos do mudo ou na razão daqueles que consideram-se seus donos. Lá estão elas.

Elas, que às vezes erradas, às vezes omissas, porém o tempo todo presentes, nos fazem lembrar tudo que um instante de sua ausência pode significar. Ou, quem sabe, quando elas são muitas.

Elas, que às vezes errantes, tornam-se por instantes a nossa maior preciosidade. Um momento perdido, uma chance desperdiçada, a investida matadora ou a falta. Falta de coragem. E delas. Palavras.